Sie könn­ten kaum ge­gen­sätz­li­cher sein. Ann, ge­stan­de­ne Au­gen­ärz­tin, kon­trol­liert bis zur Ver­schlos­sen­heit, und die di­rek­te, lau­te Sa­ra, die ein­mal im Mo­nat in ei­ner Knei­pe ih­re Show ab­zieht: «Sa­ras Word». Der Club heisst He­art­ship, den Abend or­ga­ni­siert ein fe­mi­nis­ti­scher Ver­ein mit dem Na­men Gyn­ta e.V., der Feind ist klar: das Pa­tri­ar­chat.

Bei der Pro­be zum Stück He­art­ship der deut­schen Au­torin Ca­ren Jess, gut zwei Wo­chen vor der Pre­mie­re in der Kel­ler­büh­ne, legt Eva Maropou­los gleich los. «Al­so, das war so: Ich auf der Büh­ne …»: So stellt sie sich als Sa­ra dem Pu­bli­kum vor. Es folgt ei­ne wü­ten­de Ti­ra­de auf die Frau­en, die sich ih­re Ego­trips als Selbst­op­ti­mie­rung schön­re­den und dem Pa­tri­ar­chat auf den Leim krie­chen. Was sie will, ist «die­ses Le­ben, in geil» – al­le Wi­der­sprü­che in­klu­si­ve.

«Ich fand sie gut», kom­men­tiert Ann Sa­ras Auf­tritt – aber als sich die bei­den dann zu­fäl­lig beim Ae­ro­bic-Trai­ning tref­fen, wagt sie es nicht, Sa­ra an­zu­spre­chen. Bo­glár­ka Hor­váth be­herrscht die Be­klem­mung, die ver­dun­kel­ten Tö­ne, die zu die­ser in sich ge­fan­ge­nen Ann pas­sen: Ei­ne er­folg­rei­che Be­rufs­frau, die sich im Ver­steck­ten die Haut auf­kratzt, er­fährt man im Lauf des Stücks. Als Ju­gend­li­che ist sie ver­ge­wal­tigt wor­den, das Trau­ma äus­sert sich als Skin Pi­cking, me­di­zi­nisch «Der­ma­til­lo­ma­nie». Und der Alp­traum ist nicht vor­bei – ein Kol­le­ge be­läs­tigt sie bei der Ar­beit, sie kann nicht re­agie­ren, er­starrt.

Weg zur Selbst­er­mäch­ti­gung

He­art­ship, vor gut ei­nem Jahr am Schau­spiel­haus Zü­rich ur­auf­ge­führt, ist in ei­ner Zeit täg­li­cher Epstein-Schlag­zei­len ra­send ak­tu­ell. Die Ant­wort der jun­gen, in Dres­den le­ben­den Au­torin und ih­rer rotz­fre­chen Sa­ra-Fi­gur ist ent­spre­chend gna­den­los. Mit den Män­nern ist Schluss, die­sen him­mel­trau­ri­gen Pim­mel­ba­cken mit ih­rem er­bärm­li­chen Sper­ma. Die Frau­en hau­en ab, Ly­sis­tra­ta wür­de sich freu­en, über­las­sen das Scheiss­pa­tri­ar­chat sei­nem Schick­sal. «Aus­ge­stor­ben – dan­ke schön!»

In ih­rer Show lässt Sa­ra lust­voll all die Pa­ro­len aus der Blü­te­zeit des män­ner­fres­sen­den Fe­mi­nis­mus noch ein­mal hoch­le­ben – ein eher ir­ri­tie­ren­des Dé­ja-vu. Zwi­schen den bei­den Frau­en geht es um­so dif­fe­ren­zier­ter, mit psy­cho­lo­gi­schen und poe­ti­schen Zwi­schen­tö­nen zu und her. Sa­ra ist für Ann die Ka­ta­ly­sa­to­rin, ei­nen selbst­er­mäch­ti­gen­den Um­gang mit ih­rem Trau­ma zu fin­den. «Wie man Ohn­macht zu Macht ver­än­dern kann»: So um­schreibt Schau­spie­le­rin Bo­glár­ka Hor­váth die Me­ta­mor­pho­se, die Ann durch­macht. Und die auch in Sa­ra neue Sei­ten zum Vor­schein bringt.

Wut und Witz

Aus dem Gar­de­ro­ben­schrank mit­ten auf der Büh­ne packt die In­sze­nie­rung in ho­hem Tem­po wit­zi­ge, scharf­zün­gi­ge, klu­ge, mal auch pla­ka­ti­ve Sze­nen aus. «Ich fin­de ver­ba­le Ag­gres­si­on to­tal span­nend, Spra­che als Mit­tel, sich zur Wehr zu set­zen», hat die Au­torin in ei­nem In­ter­view ge­sagt. Wut und Ernst – da­ne­ben hat aber auch der Hu­mor Platz im «He­art­ship» der bei­den Frau­en. Sie hät­ten bei der Pro­ben­ar­beit viel ge­lacht, sa­gen die Spie­le­rin­nen und be­stä­tigt Re­gis­seur Mat­thi­as Pe­ter. Für ihn ist die Pro­duk­ti­on das vor­läu­fig letz­te En­sem­ble­stück, das er in der Kel­ler­büh­ne in­sze­niert. Und ei­ne «Her­zens­an­ge­le­gen­heit», wie er sel­ber sagt: we­gen der bri­san­ten The­ma­tik, aber auch we­gen der Qua­li­tät des Tex­tes, der ei­nen so­fort rein­zie­he. 

Am En­de se­geln die Frau­en bild­haft aufs of­fe­ne Meer hin­aus. Aber zu­vor schrei­ten sie zur po­li­ti­schen Tat: Sie reis­sen das gel­ten­de Se­xu­al­straf­recht samt sei­nen fa­ta­len Sym­pa­thien für die Tä­ter­män­ner in Fet­zen und pro­kla­mie­ren, wel­che Stra­fe Se­xu­al­tä­tern ein­zig an­ge­mes­sen wä­re: «Faust in die Fres­se und ab in den Knast.»

He­art­ship: Mitt­woch, 4. März, 20 Uhr (Pre­mie­re), Kel­ler­büh­ne, St.Gal­len; wei­te­re Vor­stel­lun­gen bis 22. März.