Blut aus Hals­schlag­adern, live auf der Büh­ne. Dass Mi­lo Raus Thea­ter­stück Me­de­as Child­ren kei­ne leicht ver­dau­li­che Kost sein wür­de, dürf­te al­len klar ge­we­sen sein: Trig­ger-War­nun­gen auf der Web­site, auf den Stu­fen des Thea­ters. Das Stück ist mit FSK 16 ver­se­hen, es spie­len aber fast aus­schliess­lich Kin­der zwi­schen acht und 14 Jah­ren mit.

Der St.Gal­ler Re­gis­seur ist be­kannt für ra­di­ka­le Stof­fe und po­li­ti­sche Zu­spit­zung. Me­de­as Child­ren ist da kei­ne Aus­nah­me: Die Ge­schich­te der my­thi­schen Me­dea trifft hier auf den rea­len Fall ei­ner bel­gi­schen Mut­ter, im Stück heisst sie Aman­di­ne Mo­reau, die 2007 ih­re fünf Kin­der er­mor­de­te.

Der Schul­ter­schluss zwi­schen My­thos und re­al be­gan­ge­nem Ver­bre­chen ist eben­so kal­ku­liert wie ver­stö­rend. Da­bei steht wohl vor al­lem die Fra­ge im Zen­trum, was das Pu­bli­kum al­les aus­hält, so­lan­ge es als Kunst ver­packt ist. Und wie sich zeigt, ist das so ei­ni­ges.

Es be­ginnt mit dem En­de

Das Stück be­ginnt mit dem «Af­ter­talk», zu dem Thea­ter­coach Pe­ter Sey­nae­ve, der ein­zi­ge Er­wach­se­ne, das Pu­bli­kum herz­lichst be­grüsst. Lo­cker un­ter­hält er sich mit den sie­ben Kin­der­dar­stel­ler:in­nen (An­na Mat­thys, Em­ma Van de Cas­te­e­le, Ja­de Vers­luys, Ga­briël El Houa­ri, San­ne De Wae­le, Vik Nei­rinck), die im Halb­kreis auf der Büh­ne sit­zen. War­um die Kin­der hier bei die­sem Stück mit­ma­chen, fragt er. Na­tür­lich weils Spass macht!

Was hier so echt und un­mit­tel­bar wirkt, ist schon Teil des Stü­ckes. Ein dra­ma­tur­gi­scher Kunst­griff, der dem Pu­bli­kum ver­si­chert, dass es den Kin­dern gut geht. Und das muss man hier auch ein­fach glau­ben, weil das, was kommt, sonst un­er­träg­lich wä­re.

Vom «Af­ter­talk» wech­seln die Kin­der mit spie­le­ri­scher Leich­tig­keit in die ei­gent­li­che Hand­lung des Stücks hin­ein. Und es ent­fal­tet sich die Ge­schich­te der Me­dea, par­al­lel da­zu die bel­gi­sche Tra­gö­die. Ei­ne Lein­wand mit Film­pro­jek­ti­on bil­det die Ku­lis­se des Thea­ter­stücks. Bald wer­den die Kin­der selbst zur Ku­lis­se: Ih­re Ge­sich­ter er­schei­nen auf der Lein­wand, je­des Zu­cken in Nah­auf­nah­me. Et­wa wenn Ga­briël mit Trä­nen in den Au­gen aus der Per­spek­ti­ve von Mo­re­aus Mann vom Ver­lust sei­ner Kin­der er­zählt.

Mor­den in Nah­auf­nah­me

Im­mer wie­der keh­ren die Sze­nen zu­rück zum «Af­ter­talk». Hier spre­chen die Kin­der über das ge­ra­de Ge­spiel­te. Sie re­flek­tie­ren, brin­gen das Pu­bli­kum mit alt­klu­gen Aus­sa­gen zum La­chen, mit tief­grün­di­gen zum Ver­stum­men. Die Kin­der spie­len gut, un­heim­lich gut. Die­se Sou­ve­rä­ni­tät ent­las­tet das Pu­bli­kum, sug­ge­riert Zu­stim­mung. Und dar­an klam­mert man sich: Es ist al­les nur ein Spiel, den Kin­dern geht es gut.

Dann es­ka­liert die Ge­walt. Und zwar mit er­schüt­tern­der Kon­se­quenz. Es ge­schieht, was von An­fang an klar war: Die Mut­ter, ge­spielt von Ja­de, er­mor­det ih­re Kin­der. Er­bar­mungs­los wird das hy­per­rea­lis­ti­sche Schlach­ten als Film­pro­jek­ti­on ge­zeigt. Mit li­ter­wei­se Kunst­blut, das aus pul­sie­ren­den Hals­schlag­adern rinnt – na­tür­lich al­les in Nah­auf­nah­me. Be­glei­tet wird das Grau­en von den gel­len­den Schrei­en der Kin­der, die ei­nem tief in die Kno­chen fah­ren. 

Der ers­te Mord dau­ert un­glaub­lich lan­ge. Die Stil­le im Saal wäh­rend der Sze­ne ist er­drü­ckend. Man hofft, der zwei­te Mord mö­ge schnel­ler ge­hen. Doch es gibt kei­ne Be­schleu­ni­gung. Nach ei­ner ge­fühl­ten Ewig­keit ist das grau­sa­me Tö­ten be­en­det. Auf der Büh­ne lie­gen fünf blut­über­ström­te Kin­der­lei­chen. In die Schock­star­re des Pu­bli­kums hin­ein ruft der Thea­ter­coach Pe­ter: «Schnitt». Die Kin­der be­we­gen sich. Er­lö­sung. Es ist wirk­lich al­les nur ge­spielt.

Al­les in Ord­nung?

Me­de­as Child­ren ist ei­ne Zu­mu­tung. Das Stück kon­fron­tiert das Pu­bli­kum nicht nur mit der Dar­stel­lung von Ge­walt, son­dern auch mit dem noch viel schwe­rer er­träg­li­chen Im­puls, sie zu recht­fer­ti­gen. Und es zeigt sich, dass sich im Na­men der Kunst so ei­ni­ges an Ge­walt recht­fer­ti­gen lässt und das Pu­bli­kum auch ger­ne be­reit ist, die­se Ge­walt aus­zu­hal­ten. Auch dann, wenn zur Un­ter­hal­tung von Er­wach­se­nen ein Kind an­de­re Kin­der auf der Büh­ne er­mor­det.

Haupt­sa­che ist, dem Pu­bli­kum wird kon­ti­nu­ier­lich ver­si­chert: Al­les ist in Ord­nung, den Kin­dern geht es gut, al­les ist nur ge­spielt. Rich­tig zy­nisch ist das, weil ge­nau die­se Ver­si­che­rung Teil des Stü­ckes ist und da­mit nicht mehr als ei­ne mo­ra­li­sche Pla­ce­bo-Pil­le, die nur wirkt, so­lan­ge man dar­an glaubt.

In St.Gal­len wur­de das Stück le­dig­lich ein­mal auf­ge­führt, ob­wohl ur­sprüng­lich zwei Aben­de ge­plant wa­ren. Über die Grün­de darf spe­ku­liert wer­den. Am Ran­de der Thea­ter-Pres­se­kon­fe­renz zur kom­men­den Spiel­zeit hiess es, dass es Gast­spie­le grund­sätz­lich schwer hät­ten. Mi­lo Rau, der an dem Abend per­sön­lich nicht vor Ort sein konn­te, schrieb auf An­fra­ge, er wis­se es auch nicht ge­nau. Aber er ver­mu­te, es hän­ge da­mit zu­sam­men, «dass ei­ne der Schau­spie­ler:in­nen krank ge­wor­den ist und wir des­halb nur mit ei­nem Cast spie­len kön­nen – und die Zeit, die Kin­der pro Wo­che auf der Büh­ne sein kön­nen, ist lei­der sehr be­grenzt».

So oder so: Ge­reicht hat es am Sams­tag trotz­dem für ei­ne Stan­ding Ova­ti­on, auch wenn man sich schon fra­gen darf, was man da ei­gent­lich ge­nau be­klatscht.