Ei­ne al­te Fa­brik­hal­le, ge­füllt mit Din­gen: Ein ma­ro­der Home­trai­ner, ei­ne Gar­de­ro­be, ei­ne Wand­ta­fel, ei­ne Couch samt Tisch, ei­ne Bar mit Ge­trän­ken. Hier tref­fen vier Men­schen, die mit De­menz le­ben, auf­ein­an­der. Da ist Chris­tia­ne Mei­er aus Ly­on, die an ei­ner Al­ters­de­menz lei­det. Mar­tin Big­ler, der einst ein pro­fes­sio­nel­ler Jass- und Back­gam­mon­spie­ler war. Tat­ja­na Boll­hal­der mit der Dia­gno­se Früh­de­menz. Und der ehe­ma­li­ge Deutsch­leh­rer Chris­ti­an Son­der­eg­ger. 

Der Schwei­zer Re­gis­seur Kas­par Ka­sics ver­wan­delt die al­te Hal­le im Film Das un­end­li­che Jetzt in ei­ne Thea­ter­büh­ne und die Mit­wir­ken­den in Dar­stel­ler:in­nen. Ih­nen stellt er zwei pro­fes­sio­nel­le Schau­spie­ler:in­nen, die mal Bar­kee­per, mal Sohn, mal Toch­ter sind, zur Sei­te. «Fil­mi­sches Neu­land» ha­be er da­mit be­tre­ten, so Ka­sics im Re­gie­state­ment. Die Be­tei­lig­ten hät­ten freie Hand ge­habt, le­dig­lich «Rah­men und der Aus­gangs­punkt der Sze­nen wur­den fest­ge­legt». 

Die Idee zum Film sei im Aus­tausch mit Franz Dän­ge­li, Grün­der des Im­pro­vi­sa­ti­ons­thea­ters act-back, ent­stan­den, er­klärt Ka­sics. Dän­ge­li ha­be in Ko­ope­ra­ti­on mit Al­ma­ca­sa, ei­ner Pfle­ge­insti­tu­ti­on für Men­schen mit De­menz, ein Thea­ter­pro­jekt mit Be­trof­fe­nen lan­ciert. Die­se Er­fah­rung sei für die Men­schen be­rei­chernd ge­we­sen. Dem ha­be Ka­sics, der un­ter an­de­rem be­kannt ist für sei­nen Do­ku­men­tar­film Eri­ca Jong – Brea­king the wall (2023), in ei­nem Film nach­spü­ren wol­len: «Was ge­schieht im Spiel, wenn Er­in­ne­rung und Ge­gen­wart in­ein­an­der­flies­sen? Was, wenn das Ver­ges­sen zur Quel­le von Krea­ti­vi­tät wird?»

Ein fil­mi­sches Ex­pe­ri­ment

Am An­fang des rund 90-mi­nü­ti­gen Films wird ein Hin­weis auf den aus­ser­ge­wöhn­li­chen Ent­ste­hungs­pro­zess des Films ein­ge­blen­det. «Je­des Wort, je­der Satz, je­de Be­we­gung der Auf­tre­ten­den ent­stand un­mit­tel­bar im Mo­ment des Drehs.» 

Man hört Stim­men­ge­wirr aus dem Off. Die Prot­ago­nist:in­nen er­kun­den be­sag­te Fa­brik­hal­le. «Was wird mir da­bei auch her­aus­kom­men?», wun­dert sich je­mand. Bald sin­gen sie ge­mein­sam Si­na­tras My way. Mar­tin Big­ler, der im Som­mer des Jah­res ver­stor­ben ist, än­dert mun­ter den Text: «And now, the end is ne­ar, i wot es Bier.» 

Auf die­ses In­tro folgt die ers­te Sze­ne. Es tref­fen Chris­ti­an Son­der­eg­ger, Mar­tin Big­ler und Chris­tia­ne Mei­er auf ei­nen ver­spä­te­ten Bar­kee­per (ge­spielt von Ju­ri El­mer). Der Aus­tausch wirkt et­was höl­zern. Und trotz al­ler In­fos zum Film ist man leicht ir­ri­tiert. Wo spielt sich die­se Sze­ne ab und in wel­chem Kon­text? Wer sind die­se Men­schen und in wel­cher Be­zie­hung ste­hen sie zu­ein­an­der? Der Film ist «Neu­land», wie der Fil­me­ma­cher Ka­sics sagt, und wohl auch Ex­pe­ri­ment. Doch ob das glückt? Da ist man sich in die­sen ers­ten Mi­nu­ten, zwi­schen Bar und nach­ge­stell­ten Be­zie­hungs­sze­nen, noch un­si­cher.  

Dann aber packt ei­nen das Gan­ze un­ver­se­hens und trifft tief. So tief, dass die Au­gen gla­sig wer­den. «Es fühlt sich an wie ein schwar­zes Loch. Ir­gend­et­was ist leer und al­les, was es an­saugt, wird auch leer», so be­schreibt Chris­ti­an Son­der­eg­ger sei­ne Er­kran­kung. Un­mit­tel­bar dar­auf en­det ei­ne kur­ze Sze­ne zwi­schen ihm und Tat­ja­na Boll­hal­der zu ei­nem im Kühl­schrank ver­ges­se­nen Au­to­schlüs­sel in Ge­läch­ter. So­fort ist da wie­der Leich­tig­keit.

Kla­vier­mu­sik und Auf­lö­sung

Fort­an mä­an­dert der Film zwi­schen Freu­de, Er­in­ne­rung, Trau­er, Frus­tra­ti­on und Ak­zep­tanz. Ei­ne zu­sam­men­hän­gen­de Ge­schich­te fehlt. Epi­so­disch folgt Sze­ne auf Sze­ne. Man­che wer­den un­ter­bro­chen und erst spä­ter wei­ter­erzählt, an­de­re blei­ben le­dig­lich an­ge­ris­sen. Er­in­ne­run­gen an Ver­gan­ge­nes fol­gen auf das Le­ben mit De­menz, ver­men­gen sich mit Selbst­re­fle­xi­on. Im­mer wie­der er­klingt Kla­vier­mu­sik, oft sind es Aus­schnit­te aus Dark Night of the Soul des nor­we­gi­schen Kom­po­nis­ten Ola Gjei­lo. 

Wäh­rend man­che Sze­nen et­was zu in­sze­niert wir­ken, schaf­fen es an­de­re spie­le­risch, die Lei­den­schaft und Ge­füh­le der Mit­wir­ken­den zu über­tra­gen. So scheint Chris­tia­ne Mei­er in der Sze­ne zwi­schen ihr und ih­rem Sohn, den Ju­ri El­mer ver­kör­pert, förm­lich auf­zu­blü­hen. Man ver­gisst, dass es ge­spielt ist. Fragt sich, wo da wohl die Gren­ze zur Rea­li­tät liegt. Je­den­falls zer­reisst Mei­er ih­ren Sohn mit ei­ner bit­te­ren An­kla­ge. Er ha­be sie los­wer­den wol­len und des­halb ins Heim ge­schickt. Es ge­be kei­nen Grund für sie, dort zu sein. 

Die Sze­ne stoppt. Als sie spä­ter wie­der auf­ge­nom­men wird, schwel­len Mei­ers Vor­wür­fe an. Der Sohn kä­me zu we­nig zu Be­such, ru­fe zu sel­ten an, küm­me­re sich nicht. Schliess­lich es­ka­liert das Ge­spräch: «Ich be­reue so­gar, dass ich dich ge­macht ha­be […] ich be­reue es jetzt noch, dass ich ein Kind ge­macht ha­be.» Wie hart die­se Aus­sa­gen tref­fen, kann man El­mer am Ge­sicht ab­le­sen, und doch schaf­fen es Mut­ter und Sohn, sich zu ver­söh­nen. Trotz all der bö­sen Wor­te ist da Lie­be. Als Mei­er die Sze­ne auf­löst: «Gut, hö­ren wir auf. […] Er war to­tal in sei­ner Rol­le, der Herr», ist man den­noch un­ge­mein er­leich­tert. Und ob all der In­ten­si­tät ist man plötz­lich froh über die teil­wei­se et­was höl­zern ge­ra­te­nen Stel­len, kommt ih­nen doch ei­ne ent­las­ten­de Funk­ti­on zu.

«Mei­ne De­menz ist ei­ne Dia­gno­se»

Di­rekt ins Herz geht auch die Be­geg­nung zwi­schen Chris­ti­an Son­der­eg­ger als Va­ter und der Schau­spie­le­rin Kla­ra Rensing, die zu sei­ner Toch­ter wird. Es geht dar­um, wer krank ist, wer was darf, wer sich Sor­gen macht und wer für wen Ver­ant­wor­tung über­nimmt. Er: «Mei­ne De­menz ist ei­ne Dia­gno­se, ich mer­ke das ja noch nicht so rich­tig. Ich ha­be ein­fach die­ses Alz­hei­mer. Aber ich bin noch nicht de­ment.» Sie: «Doch, bist du.» Er: «Wie bin ich de­ment?» Sie: «In­dem du ver­wirrt bist, manch­mal Din­ge ver­legst und in­dem du im­mer so tust, als seist du nicht de­ment. In­dem bist du de­ment.» 

Spä­ter wird Son­der­eg­ger re­flek­tie­ren: «Und jetzt weiss ich ei­gent­lich, dass es mir gut geht, wenn ich nicht Va­ter sein muss, mit ei­ner Toch­ter, die das nicht er­trägt. Für mich ist es wun­der­schön, die Ge­gen­wart ist ex­trem schön jetzt.»

Das un­end­li­che Jetzt ist we­der Do­ku­men­tar- noch Spiel­film. Als Ex­pe­ri­ment bricht er mit vie­lem, was man vom Me­di­um Film ge­wohnt ist. So­fern es den Zu­schau­en­den ge­lingt, sich auf die­se Art des Sto­rytel­lings ein­zu­las­sen, darf das Ex­pe­ri­ment oh­ne Zwei­fel als ge­glückt gel­ten. Der Fil­me­ma­cher Kas­par Ka­sics schafft es, Tü­ren in ei­ne Welt zu öff­nen, in der mit De­menz le­ben­de Men­schen die Re­gie über­neh­men. Dort scheint das Ein­zi­ge, was zählt, der Mo­ment zu sein. Und die­ses Jetzt ver­spricht man­nig­fal­ti­ges Po­ten­zi­al. 

Das un­end­li­che Jetzt: von Mitt­woch, 30. Sep­tem­ber, bis Mon­tag, 26. Ok­to­ber, Ki­nok St.Gal­len; Don­ners­tag, 29. Ok­to­ber, 19.15 Uhr, Ki­no Ro­sen­tal, Hei­den.

Pre­mie­re mit Re­gis­seur Kas­par Ka­sics und Prot­ago­nis­tin Tat­ja­na Boll­hal­der, Mitt­woch, 30. Sep­tem­ber, 20 Uhr, Ki­nok St.Gal­len.