Wir al­le ken­nen ver­mut­lich die­se Si­tua­tio­nen, wenn wir ei­nem Men­schen be­geg­nen und in die­sem Mo­ment nicht wis­sen, wo­her wir ihn ken­nen. Man un­ter­hält sich dann mög­lichst un­ge­zwun­gen, ver­sucht an­ge­strengt un­ver­fäng­li­chen Small­talk zu füh­ren, wäh­rend im Hin­ter­grund das Er­in­ne­rungs­ver­mö­gen auf Hoch­tou­ren re­cher­chiert, wo­her man die­ses Ge­sicht ken­nen könn­te. Meis­tens fällt es ei­nem dann ein paar Stun­den spä­ter wie­der ein. Sehr un­an­ge­nehm, die­se Mo­men­te, wenn das ei­ge­ne Ge­dächt­nis nicht mehr ver­läss­lich ist. 

Will­kom­men in der Welt von An­dré, ei­nem äl­te­ren Herrn, der die zen­tra­le Fi­gur im Thea­ter­stück Va­ter (Le Pè­re) von Flo­ri­an Zel­ler ist. An­dré ist ver­wit­wet, im Ru­he­stand und lebt al­lein in ei­ner gro­ßen Woh­nung in Pa­ris. Sei­ne Toch­ter An­ne küm­mert sich um ihn, doch schnell zeigt sich, dass sie da­mit über­for­dert ist, denn der Va­ter kommt nicht mehr gut zu­recht. Die letz­te Pfle­ge­rin hat das Hand­tuch ge­schmis­sen, nach­dem er sie be­schimpf­te und be­droh­te. 

An­dré kann sich dar­an nicht wirk­lich er­in­nern. Und das wird zum zen­tra­len Punkt, denn er ver­gisst im­mer mehr, sei­ne Rea­li­tät ver­schiebt sich, es tau­chen Per­so­nen in sei­ner Woh­nung auf, die er nicht kennt, Er­eig­nis­se ver­mi­schen sich – sei­ne Wahr­neh­mung ist wie ein wil­der Fie­ber­traum. Und das Pu­bli­kum wird auf die­se Rei­se mit­ge­nom­men, denn das Stück nimmt kei­ne Au­ßen­per­spek­ti­ve ein, son­dern er­zählt aus Sicht des Be­trof­fe­nen. Die Wahr­neh­mung von An­dré steht im Zen­trum, und man er­hält im Lau­fe des Stü­ckes ei­nen klei­nen Ein­blick, wie ei­ne De­menz­er­kran­kung sich an­füh­len könn­te – als er­krank­te, aber auch als an­ge­hö­ri­ge Per­son.

Im Ge­gen­satz zur Ver­fil­mung The Fa­ther (2020), in der An­tho­ny Hop­kins und Oli­via Col­man die Haupt­rol­len spie­len, setzt das Thea­ter Kon­stanz nicht auf ein düs­te­res Am­bi­en­te – im Ge­gen­teil. Das Büh­nen­bild (Jo­hann Bri­git­te Schi­ma) ist in ei­nem fröh­li­chen La­ven­del-Tür­kis-Kon­trast ge­hal­ten, was dem Stück gut­tut, denn das The­ma an sich ist schon dun­kel ge­nug. Und die Dun­kel­heit er­scheint, un­ter­malt von dra­ma­ti­scher Kla­vier­mu­sik (Jan Roth), auch im­mer wie­der plas­tisch auf der Büh­ne, als ei­ne schwar­ze Ecke, die sich aus­zu­brei­ten droht, je wei­ter An­dré in sei­nem Ver­ges­sen ver­schwin­det.

Zwi­schen Ein­sam­keit und Er­schöp­fung

Odo Jer­gitsch ge­lingt ein atem­be­rau­ben­der Haupt­cha­rak­ter, der zwi­schen cho­le­ri­schem Pa­tri­ar­chen und zar­tem Kind chan­giert. Er bringt mit An­dré ei­ne Fi­gur auf die Büh­ne, die im­mer mehr in sich zer­fällt und zer­brö­ckelt. Man er­kennt noch gut den ge­stan­de­nen In­ge­nieur, den au­to­ri­tä­ren Va­ter, den Ma­cho und den Ge­schäfts­mann, der sein Le­ben, sei­ne Ar­beit und sei­ne Fa­mi­lie im Griff hat­te. Und jetzt ent­gleist ihm all das und noch viel mehr. Wie sei­ne Uhr, die er stän­dig ver­legt, ver­flüch­ti­gen sich al­le Ele­men­te sei­ner Er­in­ne­rung, und es wirkt, als wür­de man ein Puz­zle im­mer wie­der schüt­teln, und kurz be­vor es zu­sam­men­passt, flie­gen al­le Tei­le wie­der durch­ein­an­der. Sei­ne ei­ge­ne Un­zu­läng­lich­keit macht An­dré an­fangs wü­tend, dann im­mer ver­zwei­fel­ter.

Ne­ben ihm steht die Toch­ter An­ne, die ger­ne ei­nen Neu­start im Le­ben wa­gen wür­de – mit ei­ner neu­en Part­ner­schaft, in ei­ner neu­en Stadt –, aber ge­bun­den ist an den Va­ter, für den sie als ein­zi­ge An­ge­hö­ri­ge al­lein ver­ant­wort­lich ist. Für die­se gros­se Auf­ga­be wird ihr aber nicht Dank ent­ge­gen­ge­bracht, son­dern ei­ne per­ma­nen­te Ab­wer­tung und ein Ver­gleich mit ih­rer ver­stor­be­nen Schwes­ter, die der Va­ter viel mehr ge­liebt hat, was er nicht mü­de wird zu be­to­nen. Syl­va­na Schnei­der und An­na Li­sa Gre­be tei­len sich die Rol­le der Toch­ter, die für den Va­ter im­mer schwe­rer zu er­ken­nen ist. 

Ih­re Über­for­de­rung und Er­schöp­fung wächst, und da hilft auch nicht die neue Pfle­ge­rin Lau­ra, die mit viel ju­gend­li­chem Elan wie­der fri­schen Wind in die von Trau­er, Ein­sam­keit und Er­schöp­fung ver­staub­ten Wän­de bringt. Ma­ria Leh­berg zeigt in die­ser Rol­le viel Her­zens­wär­me und Op­ti­mis­mus und mischt mit ih­ren far­ben­fro­hen Out­fits die beige-brau­ne Gar­de­ro­be der an­de­ren Fi­gu­ren auf. Der Part­ner von An­ne, dar­ge­stellt von Jo­nas Pät­zold und In­go Bier­mann, ist für den Va­ter ein Frem­der und kommt mit die­ser Zu­schrei­bung nicht be­son­ders gut zu­recht: «Wie lan­ge willst du uns ei­gent­lich noch ver­ar­schen?!», fragt er mehr­fach und zeigt da­mit, dass das Ver­ständ­nis für die Er­kran­kung im Um­feld nicht vor­han­den ist – und er den­noch ver­sucht, An­ne ei­ne Un­ter­stüt­zung zu sein.

Ein Stück mit Re­le­vanz für ver­schie­de­ne Ge­ne­ra­tio­nen

Die The­ma­tik be­rührt ver­schie­de­ne Ge­ne­ra­tio­nen auf un­ter­schied­li­che Wei­se. Je nach ei­ge­ner Le­bens­si­tua­ti­on iden­ti­fi­ziert man sich mehr mit der Toch­ter- oder der Va­ter-Ebe­ne, doch dem Stück un­ter der Re­gie von Mia Con­stan­ti­ne und der Dra­ma­tur­gie von An­ni­ka Hil­ger ge­lingt es, bei­de mit­ein­an­der zu ver­bin­den und je­de Per­spek­ti­ve für sich zu er­zäh­len. Für al­le bleibt gleich, dass es kein Hap­py End gibt und kei­ne gu­te Lö­sung ge­fun­den wer­den kann. An­dré ist am Schluss in ei­nem Pfle­ge­heim un­ter­ge­bracht und ver­steht dort die Welt noch viel we­ni­ger. Sei­ne Si­tua­ti­on mit Blick auf ei­nen Park und ei­ner Pfle­ge­kraft (An­na Li­sa Gre­be), die sich zwei­mal täg­lich Zeit für Spa­zier­gän­ge nimmt, ist sehr pri­vi­le­giert, ver­gleicht man sie mit der Ka­pa­zi­tät von Stan­dard­ein­rich­tun­gen, und führt trotz­dem zu ei­nem tie­fen Schmerz auf Sei­ten al­ler Be­tei­lig­ten.

Im Lau­fe des Abends wird man als zu­schau­en­de Per­son selbst im­mer wie­der dar­auf zu­rück­ge­wor­fen, die ei­ge­ne Wahr­neh­mung zu über­prü­fen. Hat­te die Toch­ter nicht ei­nen an­de­ren Pull­over an? Wo ist die Wes­te von An­dré, die er eben noch trug? War der Stuhl nicht vor­hin noch klei­ner? Wur­de die Tee­kan­ne nicht zu­vor zum Blu­men­gie­ßen ver­wen­det? Man muss sich kon­zen­trie­ren, um die­se Ver­än­de­run­gen im Blick zu be­hal­ten – was nicht ge­ra­de leicht ist, da das Büh­nen­bild sich im­mer wie­der dreht und die Räum­lich­kei­ten sich da­durch mi­ni­mal ver­än­dern, Per­so­nen ver­schwin­den und wie­der auf­tau­chen, eben­so wie ein­zel­ne Re­qui­si­ten und Kos­tü­me.

Und so bleibt man nach ei­nem herz­zer­reis­send be­rüh­ren­den En­de mit der Fra­ge zu­rück: Kann ich mich auf mei­ne Wahr­neh­mung wirk­lich ver­las­sen? Und wann fängt es an, dass ich selbst ein we­nig ver-rückt wer­de? Viel­leicht sind ja die klei­nen Mo­men­te der Ver­gess­lich­keit ers­te Hin­wei­se? Oder mer­ke ich es selbst erst zu­letzt? Und was bleibt von mir, wenn mei­ne Er­in­ne­rung geht? Viel­leicht er­hält man in die­sem Stück ei­ne ers­te Ah­nung da­von, wie fra­gil die ei­ge­ne Wirk­lich­keit wirk­lich ist.

Va­ter (Le Pè­re): bis 10. Ja­nu­ar, Thea­ter Kon­stanz. 
thea­ter­kon­stanz.de