Ir­gend­wann im letz­ten Drit­tel des Ro­mans ahnt die Er­zäh­le­rin, «dass es hier kei­ne Poin­te ge­ben, dass die Ge­schich­te auf kei­ne Auf­lö­sung, kein En­de zu­lau­fen wür­de». So kommt es denn auch, und wir sind nicht über­rascht, die An­zei­chen wa­ren schon früh da, die Be­fürch­tung, «man ver­lie­re sich im Lauf die­ser licht­lo­sen Lee­re, in der sich al­les auf ein nur noch dunk­les Zen­trum zu­be­we­ge». Und die Au­torin wä­re nicht Do­ro­thee El­mi­ger, wenn sie es sich und uns mit ei­ner ir­gend­wie ge­ar­te­ten Auf­lö­sung ein­fach ma­chen wür­de. Nicht ein­mal in ei­nem «Kri­mi», wie es ein­mal im Buch heisst. 

Tat­säch­lich sind die Hol­län­de­rin­nen, die dem vier­ten Ro­man der aus In­ner­rho­den stam­men­den, seit ei­ni­ger Zeit in den USA le­ben­den Au­torin den Ti­tel ge­ben, ein cold ca­se: Vor zehn Jah­ren sind die zwei jun­gen Frau­en im süd­ame­ri­ka­ni­schen Dschun­gel ver­schol­len. Ein be­kann­ter Thea­ter­ma­cher, Ver­fech­ter ei­nes, wie es die Au­torin nennt, «hyp­no­ti­schen Rea­lis­mus» à la Mi­lo Rau, will dem Fall vor Ort nach­ge­hen und lädt die Er­zäh­le­rin ein, als ei­ne Art Pro­to­kol­lan­tin an der Ex­pe­di­ti­on teil­zu­neh­men. 

Sie sagt zu, reist mit Flug­zeug, Bus und Boot an den men­schen- und gott­ver­las­se­nen Treff­punkt im Dschun­gel, zu­sam­men mit ei­ner Hand­voll an­de­rer Teil­neh­mer:in­nen. Und stellt rasch fest, dass die Din­ge sich hier, im «Herz der Fins­ter­nis», nicht zu­sam­men­fü­gen, son­dern im­mer mehr aus dem Ru­der lau­fen.

Wu­chern­de Be­dro­hung

In so gran­dio­sen wie ver­stö­ren­den Bil­dern fängt der Ro­man die At­mo­sphä­re der wach­sen­den Be­dro­hung ein. In Fet­zen tau­chen Do­ku­men­te aus den letz­ten Ta­gen der Hol­län­de­rin­nen auf, rät­sel­haft nacht­dunk­le Fo­tos, «kri­ti­sche Nacht­bil­der» ge­nannt, oder ei­ne ab­bre­chen­de Ton­auf­nah­me. Sie über­la­gern sich mit den Er­leb­nis­sen der Thea­ter­grup­pe. Un­fäl­le pas­sie­ren, die No­ti­zen der Er­zäh­le­rin wischt der tro­pi­sche Re­gen weg, un­heim­li­che Ge­räu­sche ver­schre­cken Au­torin und Le­ser. In ei­ner be­klem­men­den Apo­theo­se macht sich die Grup­pe schliess­lich auf die Spur der Ver­schol­le­nen im zu­neh­mend weg­lo­sen Dschun­gel.

El­mi­ger bleibt zwar an der Chro­no­lo­gie der Er­eig­nis­se dran, bricht sie aber auf mit stän­dig neu­en Er­zäh­lun­gen und Er­zähl­an­läu­fen. Auf den tro­pisch ver­schlun­ge­nen We­gen oder beim Nacht­la­ger no­tiert die Er­zäh­le­rin, was an­de­re ihr be­rich­ten, Angst- und Schuld­ge­schich­ten, An­ek­do­ten aus drit­ter Hand oder Bruch­stü­cke aus Bü­chern, in de­ren un­ab­läs­sig la­by­rin­thi­schen Ver­schlau­fun­gen sich die Er­fah­rung ver­dich­tet, dass sich die Welt nur noch in Split­tern und «blitz­haf­ten» Sze­nen, wenn über­haupt, fas­sen lässt.

Un­ter den Epi­so­den, die al­le­samt die schlech­test­mög­li­che Wen­dung neh­men, ist die «Zie­gen­ge­schich­te» be­son­ders ver­stö­rend. Ei­ne Mit­rei­sen­de, die «Schwei­ze­rin» ge­nannt, er­zählt: Sie ha­be es vor ei­ni­ger Zeit über­nom­men, auf ei­nem Hof im Rhein­tal die Zie­gen­her­de ei­nes Be­kann­ten für ein paar Wo­chen zu hü­ten. Was sich lo­cker an­lässt, wird zur Apo­ka­lyp­se, als ei­ne Zie­ge nach der an­de­ren ein to­tes oder nicht le­bens­fä­hi­ges Kitz ge­bärt. Die jun­ge Frau ge­rät in ein «höl­li­sches Spek­ta­kel», das un­er­klärt bleibt. Aber les­bar ist als Sinn­bild ei­ner Na­tur, die in die­sem Ro­man auf al­len Ebe­nen aus dem Lot ge­ra­ten ist.

«Fast aus­ser­ir­disch»

In der Rah­men­hand­lung hält die Er­zäh­le­rin ein Se­mi­nar an ei­ner ame­ri­ka­ni­schen Uni, wo sie über ihr Schrei­ben und ih­re Poe­to­lo­gie be­rich­ten soll. Statt­des­sen er­klärt sie ein­lei­tend, wie sich ihr «ei­gent­li­ches» Schrei­ben auf­ge­löst ha­be, ihr gan­zes Schaf­fen im Dschun­gel ei­nen Pro­zess der Frag­men­tie­rung durch­ge­macht ha­be, der es ihr un­mög­lich ma­che, ei­ne Theo­rie ih­res Schaf­fens vor­zu­le­gen, son­dern höchs­tens ei­ne Theo­rie der Auf­lö­sung, des Ab­bre­chens, des Aus­ein­an­der­fal­lens, im Grun­de al­ler­dings letzt­lich über­haupt kei­ne Theo­rie. 

Als kon­se­quen­te Fol­ge die­ser Er­zäh­le­rin­nen-Pre­spek­ti­ve ist der gan­ze Ro­man in in­di­rek­ter Re­de ver­fasst. Das er­zeugt beim Le­sen pa­ra­do­xer­wei­se so­wohl ei­ne Di­stan­zie­rung als auch ei­nen nar­ra­ti­ven Sog, als zö­ge ei­nen der er­zähl­te Dschun­gel mit je­der Sei­te mehr in sei­ne Lia­nen-Um­ar­mun­gen und sei­ne sint­flut­ar­ti­gen Wol­ken­brü­che her­ein. Und las­se nicht mehr los.

El­mi­gers vier­ter Ro­man ist ein klu­ges, la­by­rin­thi­sches, ver­track­tes Le­se­aben­teu­er. Dass man mit ihm an kein En­de kommt, ver­bin­det uns Le­sen­den mit dem Schick­sal der Teil­neh­mer:in­nen der Ex­pe­di­ti­on – «je län­ger sie ge­gan­gen sei­en, des­to mehr hät­ten sie se­hen kön­nen, des­to mehr hät­ten sie be­grif­fen, und doch sei ih­nen al­les noch im­mer un­le­ser­lich, fast aus­ser­ir­disch vor­ge­kom­men.» 

Das klingt wie ein spä­tes Echo auf Hof­mannst­hals Brief des Lord Chan­dos, dem Do­ku­ment ei­ner Sprach- und Ge­sell­schafts­kri­se an der vor­letz­ten Jahr­hun­dert­wen­de: Ihm faul­ten die Wor­te im Mund wie mod­ri­ge Pil­ze, «al­les zer­fiel in Tei­le, die Tei­le wie­der in Tei­le, und nichts mehr liess sich mit ei­nem Be­griff um­span­nen». 

Kei­ne Auf­lö­sung, kein si­che­rer Be­griff in Sicht – das sei, wie die Er­zäh­le­rin in ih­rer Vor­le­sung fest­hält, «im Licht der ge­gen­wär­ti­gen Ver­hält­nis­se» auch ein­leuch­tend, «Ver­hält­nis­se, die frag­los und im viel­fa­chen Sinn schlecht, ja töd­lich sei­en». El­mi­gers Er­zähl-Dschun­gel ist das Por­trät ei­ner aus­weg­lo­sen Ge­gen­wart.