Sai­ten: Nach 44 Jah­ren und über 4000 Auf­trit­ten mit Han­na bist du auf Ab­schieds­tour­nee. Wie läufts?

Gar­di Hut­ter: Es ist der Wahn­sinn: Die Leu­te la­chen, wei­nen, re­agie­ren mit Stan­ding Ova­tions, strah­len­den Ge­sich­tern und vie­len po­si­ti­ven Rück­mel­dun­gen und vol­len Sälen. Gleich­zei­tig ist es ei­ne an­stren­gen­de Tour, sie ist um­fas­sen­der ge­wor­den als ge­plant. Ich spie­le zu viel, wes­halb ich auf den Stümpen bin. Den­noch ge­ben mir mei­ne Auf­trit­te viel En­er­gie. Des­halb fra­ge ich mich manch­mal: Will ich wirk­lich da­mit auf­hören?

Willst du?

Ich ha­be das Ge­fühl, mein Pu­bli­kum will es nicht. Es ist auch ein Ri­si­ko, mit et­was auf­zu­hören, das funk­tio­niert – das ist ge­gen al­le Re­geln. Aber ich fühle krea­ti­ve Not­wen­dig­keit, Ge­wicht ab­zu­wer­fen und Ma­te­ri­al los­zu­wer­den. Ich will nicht mehr mit der ro­ten Na­se auf­tre­ten. Was ich kei­nes­falls auf­ge­ben will, ist das lus­ti­ge Thea­ter. Bei mei­nem Pro­gramm sol­len al­le rein­kom­men. Ich will noch­mals et­was Neu­es ver­su­chen und wenn es gar nicht klappt, gibt es halt ein Han­na-Come­back.

War­um wol­len die Leu­te Han­na nicht los­las­sen?

Die Leu­te ge­hen als Han­na an die Fas­nacht und sie ist das Ob­jekt zahl­rei­cher Mas­ter­ar­bei­ten oder Auf­sätze. Ich den­ke, dass ich mit ih­rer Fi­gur et­was Al­tes auf­ge­grif­fen ha­be. Da ich in Altstätten auf­ge­wach­sen bin, wa­ren die dor­ti­ge Fas­nacht und die ka­tho­li­sche Mes­se für mei­ne Stücke grund­le­gend. In der Mes­se ver­sucht man ei­nen gu­ten Men­schen zu for­men, an der Fas­nacht lässt man al­les Wil­de raus. Ein Clown ver­körpert das al­les, er ver­bin­det das Sa­kra­le mit dem Pro­fa­nen, das Ar­chai­sche, das Po­li­ti­sche, das mensch­li­che Da­sein, die Gier, die Un­fähig­keit – al­les At­tri­bu­te, die exis­ten­zi­ell zum mensch­li­chen Da­sein da­zu­ge­hören. Der Clown stammt aus der ur­alten Tra­di­ti­on, dass sich ein­mal im Jahr das Tor zu den To­ten öff­net, die dann mit uns fes­ten und wie­der ge­hen. Fas­nacht, Sil­ves­ter und Hal­lo­ween ha­ben bis heu­te über­lebt. Früher war der Tod mehr Teil des Le­bens, heu­te geht man ins Hos­piz zum Ster­ben, das Me­men­to mo­ri wur­de aus­ra­tio­na­li­siert. Mit Han­na ha­be ich dem Tod Präsenz ge­ge­ben, ich bin über 4000-mal auf der Bühne ge­stor­ben, ich ha­be ziem­lich viel Übung im Ster­ben.

Des­halb nimmst du in dei­nem nächs­ten Stück Ab­schied vom Tod?

Im nächs­ten Stück in­ter­es­siert mich die Ge­burt. Sie steht am an­de­ren En­de und stellt die grund­le­gen­de Fra­ge, wie aus Nichts et­was ent­ste­hen kann. Auf die wich­tigs­ten Fra­gen un­se­res Le­bens ha­ben wir nach wie vor kei­ne Ant­wor­ten. Wir wis­sen zwar je­den Tag, was wir zu tun ha­ben und was es zu er­le­di­gen gilt. Wir be­schäfti­gen uns da­mit, was uns stört und ver­brin­gen un­se­re Zeit in ei­nem so­zia­len Netz, das an­stren­gend ist. Wie in ei­nem Amei­sen­hau­fen wim­meln wir her­um. Da­bei ist un­ser Pla­net­li Er­de win­zig und im Ver­gleich zu all den Mil­li­ar­den Pla­ne­ten um uns her­um un­wich­tig. Und wir sind ständig von ir­gend­wel­chen Ap­pa­ra­ten ab­ge­lenkt. Das Thea­ter ist da­bei ei­ner der letz­ten ana­lo­gen Or­te. Hier ist man im ab­so­lu­ten Jetzt. Und Clown­stücke ver­körpern da­bei die gros­sen Dra­men: Es geht um Ka­ta­stro­phen, ums Schei­tern. Im Pri­va­ten will nie­mand ein Clown sein. Ich aber ma­che mich frei­wil­lig lächer­lich. In acht mei­ner neun Stücke bin ich am En­de tot. Dann geht ein Seuf­zer durchs Pu­bli­kum. Zu­vor wur­de ei­ne Stun­de ge­lacht, was ei­ner in­ne­ren Mas­sa­ge gleich­kommt. Denn La­chen ist ei­ne kul­tu­rel­le Er­fin­dung, im Ge­gen­satz zum Wei­nen, was ei­ne «na­türli­che» Re­ak­ti­on ist. In­so­fern ist über et­was zu la­chen die in­tel­li­gen­te­re Re­ak­ti­on, als über et­was zu wei­nen.

Wie weit bist du mit dem neu­en Stück?

Ich ar­bei­te seit zwei Jah­ren dar­an. Es wird re­du­zier­ter. Ak­tu­ell bin ich im­mer mit Tech­ni­ker:in­nen und Equip­ment mit dem Bus un­ter­wegs. Ich lie­be es, mei­ne al­ten Stücke zu spie­len – es fühlt sich an, wie mit gut ein­ge­lau­fe­nen Berg­schu­hen zu wan­dern. Aber ich freue mich auch dar­auf, in Zu­kunft mit dem Zug un­ter­wegs zu sein. Am Pau­la In­ter­fes­ti­val die­sen Som­mer in St.Gal­len wer­de ich in der ers­ten Wo­che mei­ne vier al­ten Stücke zei­gen und in der Wo­che dar­auf mein neu­es Pro­gramm. Es wird al­so gleich­zei­tig Der­nière und Haupt­pro­be.

Wie kommts zur Zu­sam­men­ar­beit mit dem Pau­la In­ter­fes­ti­val?

Ich ha­be lan­ge mit dem Thea­ter St.Gal­len ver­han­delt, wo ich oft ge­spielt ha­be. Zwar ist der al­te Di­rek­tor kürz­lich ge­gan­gen, aber es ha­ben auch un­ter der neu­en Lei­tung meh­re­re Ge­spräche statt­ge­fun­den, doch mit­ten in den Ver­hand­lun­gen hat mei­ne Agen­tur ein­fach kei­ne Ant­wort mehr er­hal­ten. Am Te­le­fon war nie­mand ver­fügbar. Das emp­fin­de ich als re­spekt­los. Na­türlich sind sie zu nichts ver­pflich­tet, aber ei­ner ein­hei­mi­schen Künst­le­rin, die mehr­mals das Haus ge­füllt hat, nicht zu ant­wor­ten, fühlt sich für mich schäbig an. Und so woll­te ich bei mei­ner Ab­schieds­tour­nee St.Gal­len aus­las­sen. Dann kam der An­ruf vom Pau­la In­ter­fes­ti­val mit der Fra­ge, ob ich bei ih­nen spie­le, und ich ha­be mich sehr ge­freut. Auch weil am In­ter­fes­ti­val vie­le jünge­re Leu­te im Pu­bli­kum sit­zen, die bei mei­nen Auf­trit­ten im eta­blier­ten Thea­ter eher in der Un­ter­zahl sind. Thea­ter ist in Eu­ro­pa nicht «der Ort» für Jun­ge, in Bra­si­li­en ist mein Pu­bli­kum 20 bis 30 Jah­re jünger. Wenn die Jünge­ren mei­ne Stücke se­hen, sind sie über­rascht und ha­ben den Plausch. Und auch ich brau­che die Auf­trit­te in klei­ne­ren Häusern – sie bie­ten ein Netz­werk, das gut­tut.

Wel­che Rol­le hat das Rhein­tal in dei­nem Wer­de­gang ge­spielt?

Ich bin in den 1960er-Jah­ren auf­ge­wach­sen, da­mals war die Welt ei­ne an­de­re. Es war Frau­en ver­bo­ten, Ho­sen zu tra­gen, es gab ein Kon­ku­bi­nats­ver­bot, es gab kein Frau­en­stimm­recht, al­les war streng, ri­gi­de und kon­trol­liert. Die­se Welt bot Mädchen kei­ne Möglich­kei­ten. Des­halb ha­be ich auch ein­ge­wil­ligt, dass ei­ne Bio­gra­fie über mich ver­fasst wird. Die Jun­gen heu­te können sich nicht vor­stel­len, wie das war. Die Bil­dung für Frau­en wur­de sys­te­ma­tisch ein­ge­schränkt, die ein­zi­ge Op­ti­on war Mut­ter und Haus­frau. Das ha­be ich noch er­lebt, es ist noch kein Jahr­hun­dert her.

Du lebst seit lan­gem im Tes­sin. Hast du Be­zug zur al­ten Hei­mat?

Mein Bru­der lebt hier, und im­mer, wenn ich in der Ost­schweiz bin, fällt mir auf, dass es hier vie­le Ori­gi­na­le gibt. Früher wur­den sie «Spin­ner» ge­nannt, aber es sind oft fas­zi­nie­ren­de Per­so­nen, die nicht ein­fach ko­pie­ren, son­dern tol­le Sa­chen aus dem ei­ge­nen Sud kre­ieren – und sich kei­nen Deut um die Mei­nung an­de­rer kümmern. Heu­te könn­te ich auch wie­der hier le­ben.

Wel­che Rol­le spielt der Fe­mi­nis­mus in dei­ner Kunst?

Ei­ne ko­mi­sche Frau auf die Bühne zu stel­len, war für mich ein zu­tiefst fe­mi­nis­ti­scher Akt. Denn es gab früher kei­ne weib­li­chen Clowns. Oder man hat sie nicht ge­se­hen, viel­leicht ha­ben Frau­en in Männer­klei­dern Clowns ge­spielt oder sie wur­den in die Psych­ia­trie ge­steckt, weil Frau­en nicht ko­misch sein sol­len. Ko­mik ist ag­gres­siv und ent­lar­vend – das pass­te nicht zu den «weib­li­chen Tu­gen­den». Frau­en wein­ten still in ih­rer Kam­mer und Männer tran­ken in der Beiz und strit­ten. Das Dik­tat, was weib­lich ist und was nicht, hat sich ve­rändert. Ein Jour­na­list hat einst über mich ge­schrie­ben, wenn ei­ne Frau auf der Bühne schwit­ze, sei sie wie ein Tier. Mei­nen Schweiss fand er «un­ap­pe­tit­lich», er hat ihn er­schreckt. Manch­mal ver­lies­sen auch Zu­schau­er em­pört den Saal, das kann man sich heu­te nicht mehr vor­stel­len. Früher ha­be ich wohl ag­gres­si­ver ge­spielt, heu­te ist mehr die Ver­lie­rer­sei­te wich­tig, wir ha­ben uns al­le ent­spannt. Den­noch hal­ten sich ge­wis­se Frau­en- und Männer­bil­der zäh. Aber ich freue mich über mein au­to­no­mes Le­ben und schätze die Frei­hei­ten, die kei­ne Ge­ne­ra­ti­on von Frau­en vor mir hat­te.

Gar­di Hut­ter, 1953, ist in Altstätten auf­ge­wach­sen, hat sich an der Schau­spiel Aka­de­mie Zürich (heu­te ZHdK) aus­ge­bil­det und im Cen­tro di Ri­cer­ca per il Tea­t­ro Mila­no ih­ren ei­ge­nen Clown­stil ent­wi­ckelt. Seit 1981 hat sie neun Clown-Thea­ter­stücke pro­du­ziert und in über 35 Ländern auf­ge­führt. Die zwei­fa­che Mut­ter hat in der Schweiz und im Aus­land über 20 Kunst­prei­se er­hal­ten. Aus­ser­dem sind von ihr drei Kin­der­bücher und ei­ne Bio­gra­fie er­schie­nen.

Gar­di Hut­ters Han­na-Der­nièren am Pau­la In­ter­fes­ti­val: 13. Au­gust (Die tap­fe­re Han­na), 14. Au­gust (So
ein Käse), 15. Au­gust (Die Souf­fleu­se), 16. Au­gust (Die Schnei­de­rin), je­weils im Saal 1 der Lok­re­mi­se St.Gal­len.