Acht Kurz­ge­schich­ten ver­spricht der Band Das klei­ne Lied der Frei­heit von Ur­su­la Trunz, und be­reits nach der ers­ten bleibt man ein we­nig rat­los zu­rück, denn sie en­det ab­rupt. Doch die­ses Ge­fühl ver­fliegt beim Wei­ter­le­sen so­fort, denn man ver­steht, dass sie längst noch nicht ab­ge­schlos­sen ist – sie wird wei­ter­ge­führt, nur aus ei­ner an­de­ren Per­spek­ti­ve. Und so ver­webt Trunz ih­re Ge­schich­ten, die nicht iso­liert von­ein­an­der ste­hen, aber doch von ver­schie­de­nen Per­so­nen han­deln, sich zwar im­mer wie­der tref­fen, über­schnei­den, er­gän­zen. Ein aus­ge­spro­chen in­tel­li­gen­ter Er­zähl­stil, der an Da­ni­el Kehl­manns Ruhm er­in­nert, aber bei Wei­tem bes­ser ge­lingt. Was bei Kehl­mann höl­zern und kon­stru­iert er­scheint, ge­lingt Trunz mit Ele­ganz und Leich­tig­keit.

So tref­fen wir auf die­sen 200 Sei­ten ver­schie­de­ne Cha­rak­te­re, die al­le ei­nen Be­zug zu der klei­nen Stadt «am Ran­de der Al­pen», St. Gal­len, ha­ben. Ei­ne Stadt, die «so nüch­tern» sei, «dass es manch­mal knis­te­re». Und doch schreibt Trunz ei­ne Lie­bes­er­klä­rung, ge­spickt mit his­to­ri­schen Fak­ten führt sie durch die Gas­sen, über Trep­pen, vor­bei an Brun­nen, durch Schluch­ten und über Plät­ze und lädt da­mit ein, St. Gal­len noch ein­mal neu, durch ih­ren Blick, zu ent­de­cken.

Un­ter­schied­li­che Per­spek­ti­ven, un­ter­schied­li­che Ge­ne­ra­tio­nen

Wir tref­fen hier auf Pro­fes­sor Wolfs­ber­ger, der an De­menz er­krankt, und sei­ne Frau Ger­trud, die in Rei­se­re­por­ta­gen ih­rem tris­ten Haus­frau­en­all­tag ent­flieht. Wir rei­sen mit ih­nen ge­mein­sam nach Rom und wie­der zu­rück, dann wech­selt die Er­zähl­per­spek­ti­ve zu Do­ris, die in Lon­don und Pa­ris Kar­rie­re als Gra­fi­ke­rin mach­te und mit ih­rer Part­ne­rin Se­ve­rin nach St. Gal­len zu­rück­kehr­te – Do­ris ist die bes­te Freun­din von Ger­trud. Von ihr springt die Er­zäh­lung zu La­ra, Ger­truds En­ke­lin, die für ein Aus­land­se­mes­ter an die Uni­ver­si­tät St. Gal­len kommt und bei ih­rem On­kel lebt. Er heisst Lu­kas, ist Phy­sik-leh­rer und scheint ein we­nig ver­lo­ren in sei­ner ei­ge­nen Bio­gra­fie, die ih­ren Tief­punkt in ei­ner Nacht im Ge­fäng­nis fin­det. Man fragt sich, war­um aus­ge­rech­net sei­ne Ge­schich­te aus der Ich-Per­spek­ti­ve ver­fasst wird, wäh­rend al­le an­de­ren ei­ne neu­tra­le Er­zähl­per­spek­ti­ve er­hal­ten. Viel­leicht ist es des­halb, weil letzt­lich bei ihm al­le Fä­den zu­sam­men­lau­fen? Am En­de tref­fen wir näm­lich noch auf Ada, ei­ne Fil­me­ma­che­rin, die im Nor­den mit ih­rem Mann Jo­seph ei­ne klei­ne Pen­si­on führt.

Es ir­ri­tiert, dass Lu­kas, ei­nem Mann, die­se Her­vor­he­bung zu­ge­spro­chen wird. Denn ei­gent­lich er­zäh­len die­se Ge­schich­ten von Frau­en­le­ben in ih­ren un­ter­schied­li­chen Fa­cet­ten. Sie zei­gen uns ver­schie­de­ne Ängs­te und Ein­schrän­kun­gen, füh­ren uns durch Le­bens­ent­wür­fe der un­ter­schied­li­chen Art und zei­gen The­men der ver­schie­de­nen Ge­ne­ra­tio­nen auf. An­de­rer­seits: War­um auch nicht? Ein fe­mi­nis­ti­scher Text muss männ­li­che An­sich­ten ja nicht zwangs­läu­fig aus­sor­tie­ren oder ab­schwä­chen, son­dern kann sich gut von ih­nen tra­gen las­sen. Es ist al­so sehr ver­bin­dend und doch wird ein  fe­mi­nis­ti­scher Ton im­mer wie­der sehr kon­kret und auch auf der Me­ta­ebe­ne deut­lich.

Wäh­rend sich Ger­trud für ih­re Fa­mi­lie auf­op­fert und nicht nur um ih­ren Mann trau­ert, den sie im­mer mehr an die De­menz ver­liert, son­dern «viel­leicht auch um das Le­ben, das sie nicht ge­führt hat». In ih­rer Freun­din Do­ris ler­nen wir ei­nen Ge­gen­ent­wurf ken­nen, ei­ne Frau, die sich mit al­ler Kraft aus den Fes­seln ih­rer ka­tho­li­schen Er­zie­hung be­freit, die ihr ein­bläut: «Glaubt ja nicht, ihr seid et­was Be­son­de­res!» Und die zeit ih­res Le­bens in der Angst lebt, «nicht zu ge­nü­gen».

Ada ver­kör­pert ei­ne neue Ge­ne­ra­ti­on, sie könn­te die Toch­ter der bei­den vor­hin Ge­nann­ten sein. Und auch sie kennt die­se Angst des Nicht-Ge­nü­gens und kom­pen­siert mit ei­nem ver­bis­se­nen Kar­rie­ris­mus, der sich erst legt, als sie ih­re gros­se Lie­be Jo­seph trifft. Die­ses zar­te Ken­nen­ler­nen und de­ren Lie­be wer­den wahn­sin­nig schön und warm be­schrie­ben, oh­ne in kit­schi­ge Ro­man­zen ab­zu­schwei­fen. Auch hier zeigt sich die psy­cho­lo­gi­sche Ebe­ne, die sich durch den ge­sam­ten Text zieht, und man be­kommt qua­si ne­ben­bei das Ge­heim­re­zept für ei­ne ge­lun­ge­ne Be­zie­hung ge­schenkt: «Ei­ne Be­hut­sam­keit, die nicht auf be­wuss­ter Ab­spra­che be­ruht, son­dern die sich ein­fach durch das Zu­sam­men­sein er­gibt und da­durch kost­bar wird.» Und letzt­lich se­hen wir in La­ra, die der Ge­ne­ra­ti­on Z an­ge­hört, die Ziel­lo­sig­keit und Un­si­cher­heit, die es er­schwe­ren, den ei­ge­nen Weg zu fin­den.

An­re­gun­gen über den Text hin­aus

Ne­ben die­sen psy­cho­lo­gi­schen Ana­ly­sen, die sehr ein­fühl­sam und warm­her­zig er­fol­gen, gibt es im Text im­mer wie­der klei­ne Kul­tur­tipps. So gibt es ne­ben his­to­ri­schen Fak­ten zur Ge­schich­te St. Gal­lens auch Buch­emp­feh­lun­gen wie Ar­no Gei­gers Der al­te Kö­nig in sei­nem Exil oder Ver­wei­se auf die Ly­ri­ke­rin Hil­de Do­min. Es gibt mu­si­ka­li­sche Hin­wei­se von Schost­a­ko­witsch über die Beat­les bis hin zum lo­ka­len Lie­der­ma­cher Ma­nu­el Stahl­ber­ger. Li­te­ra­risch le­sens­wert ma­chen die­sen Text aber die wun­der­bar bild­haf­ten Be­schrei­bun­gen, in die man sich hin­ein­träu­men möch­te. Ein klei­ner Teaser? Bit­te­schön: «Ein ziem­lich star­ker Wind treibt an die­sem spä­ten Vor­mit­tag aus­ge­frans­te Wol­ken­fet­zen wie un­ge­wa­sche­ne Hem­den vor sich her und drückt die Grä­ser, kaum sind sie auf­ge­stan­den, wie­der flach, ih­re Un­ter­sei­ten glän­zen sil­bern.»

Mit Das klei­ne Lied der Frei­heit ist Trunz ein in­tel­li­gen­ter und viel­sei­ti­ger Text ge­lun­gen, des­sen Herz in der Hei­mat schlägt und der weit dar­über hin­aus fliegt, durch ver­schie­de­ne Zeit­ebe­nen und über Lan­des­gren­zen hin­weg. Er zeigt das Al­tern, das Ster­ben, das Le­ben und das Lie­ben auf, ist er­zähl­tech­nisch span­nend kom­po­niert und trotz sei­ner Kür­ze an kei­ner Stel­le zu we­nig. Ei­ne ab­so­lu­te Emp­feh­lung!

Ur­su­la Trunz: Das klei­ne Lied der Frei­heit. edi­ti­on 8, Zü­rich 2025. Ver­nis­sa­ge: 22. Ok­to­ber, 19 Uhr, Raum für Li­te­ra­tur, Haupt­post, St.Gal­len (mo­de­riert von Ri­chard Butz).
edi­ti­on8.ch