Bar­ba­ra und Jo­sef er­war­ten ihr ers­tes Kind. Es geht ih­nen gut, sie ha­ben Ar­beit und lie­ben sich. Mut­ter Kath­ri­ne spielt Ak­kor­de­on und er­zählt Ge­schich­ten vom Krieg – es könn­te al­les idyl­lisch sein, wä­re da nicht die­ser selt­sa­me Ne­bel, der hin­ter dem Hof am Wei­den­weg auf­ge­zo­gen ist. Seit er da ist, sind Re­he ver­en­det, ei­ne Kuh, der Hund des Förs­ters, und ers­te mensch­li­che To­des­fäl­le wer­den ihm zu­ge­schrie­ben. Was an­fangs als Ge­rücht in die Welt ge­langt, wird im Lau­fe des Stü­ckes im­mer deut­li­cher: Der Ne­bel ist gif­tig und kommt di­rekt aus ei­ner der Che­mie­fa­bri­ken, wo die Pro­duk­ti­on aus­ser Kon­trol­le ge­ra­ten ist und die Ver­ant­wort­li­chen sich selbst schüt­zen, an­stel­le der Be­völ­ke­rung.

Im Jahr 1933 wur­de das Stück Der Ne­bel von Dy­bern in Deutsch­land ur­auf­ge­führt und nach nur zwei Vor­stel­lun­gen wie­der ab­ge­setzt. Die jü­di­sche Schrift­stel­le­rin und Jour­na­lis­tin Ma­ria La­zar hat­te da­mit of­fen­sicht­lich ei­nen kri­ti­schen Punkt be­rührt. Heut, knapp 100 Jah­re spä­ter, wer­den ih­re Tex­te wie­der­ent­deckt, pu­bli­ziert und ge­spielt. Und es wird deut­lich: Be­stimm­te The­men ver­schie­ben sich zwar in­halt­lich, aber im We­sent­li­chen blei­ben die Pro­ble­me un­se­rer Ge­sell­schaft gleich. So zeigt Der Ne­bel von Dy­bern ei­ne dys­to­pi­sche Ge­sell­schafts­ana­ly­se, ver­han­delt den Wi­der­spruch von Mensch und Ka­pi­tal, das Macht­ge­fäl­le von Klas­sen und de­kli­niert Be­grif­fe wie Wahr­heit, Ver­ant­wor­tung und In­te­gri­tät in ver­schie­de­nen Spiel­ar­ten durch.

Ein Kreis­lauf aus Ver­ant­wor­tungs­lo­sig­keit und mo­ra­li­schem Ver­sa­gen

Ma­ria La­zar se­ziert in die­sem Stück die Psy­cho­lo­gie der ein­zel­nen Fi­gu­ren und zeigt die Dy­na­mik ei­nes Ka­ta­stro­phen­sze­na­ri­os, das zwi­schen ei­ner in­di­vi­du­el­len und ei­ner uni­ver­sel­len Angst pen­delt. Ih­re Fi­gu­ren sind nicht nur Op­fer. Sie sind auch Be­tei­lig­te, Mit­wis­sen­de und Pro­fi­teu­re, die sich in ei­nen Kreis­lauf aus Ver­ant­wor­tungs­lo­sig­keit und mo­ra­li­schem Ver­sa­gen be­ge­ben, der letzt­lich die ge­sam­te Ge­sell­schaft be­droht. Das ei­gent­lich Be­un­ru­hi­gen­de ist des­halb we­ni­ger der gif­ti­ge Ne­bel als die Be­reit­schaft der Men­schen, des­sen Exis­tenz so lan­ge zu leug­nen, bis es zu spät ist. 

Das En­sem­ble spielt die­se Fi­gu­ren äus­serst dicht und in­ten­siv. Lau­ra Ditt­mann gibt der schwan­ge­ren Bar­ba­ra ei­ne un­glaub­li­che Prä­senz und Klar­heit, Ju­li­us En­gel­bach zeigt sei­ne Wand­lungs­fä­hig­keit in den Fi­gu­ren Gre­gors und Dr. Jo­nas ge­konnt und Kat­rin Hu­ke bringt als Schwes­ter Leut­nant al­le Fa­cet­ten von au­to­ri­tär bis be­rüh­rend auf die Büh­ne. 

Abs­trak­te In­sze­nie­rung mit gros­ser Wirk­kraft

Re­gis­seur Phil­ipp Preus setzt bei die­ser In­sze­nie­rung auf ei­ne abs­trak­te Bild­spra­che mit künst­le­risch ein­ge­setz­ten Ka­me­ra­ef­fek­ten, Wie­der­ho­lun­gen und at­mo­sphä­ri­scher Mu­sik. Hier­für ist Sa­ra Au­b­rechts Büh­ne ei­ne Wei­ter­füh­rung des Thea­ter­raums, mit der­sel­ben Ver­tä­fe­lung und den­sel­ben Lam­pen wie im Zu­schau­er­raum. Die Gren­zen zwi­schen Büh­ne und Pu­bli­kum wer­den auf­ge­ho­ben. Der Zu­schau­er­raum wird zu ei­nem Teil der In­sze­nie­rung, das Pu­bli­kum zur Mas­se, zum Chor, mit dem das En­sem­ble in­ter­agiert. 

Für die Zu­schau­en­den wirft die­ses Stück zwangs­läu­fig den Blick zu­rück auf die Pan­de­mie­zei­ten und den ent­spre­chen­den Um­gang der Ver­ant­wort­li­chen. Gleich­zei­tig wirft es auch ei­nen Blick in die un­mit­tel­ba­re Zu­kunft, in der wir uns al­le Ge­dan­ken dar­über ma­chen, ob die künst­li­che In­tel­li­genz noch durch uns Men­schen steu­er­bar ist oder ob auch sie ei­ne Er­fin­dung ist, de­ren Aus­wir­kun­gen wir schon längst nicht mehr kon­trol­lie­ren kön­nen.

La­zar ent­wi­ckel­te die­sen Text in ei­ner Zeit, als die ers­ten Städ­te von der In­dus­tria­li­sie­rung in dich­ten Smog ge­hüllt wa­ren, Gift­ga­se als Kriegs­waf­fen ent­wi­ckelt wur­den und ei­ne au­to­ri­tä­re Re­gie­rung die Macht über­nahm. Dass die­ses Stück auch heu­te, knapp ein­hun­dert Jah­re spä­ter, noch so un­ter die Haut geht, liegt dar­an, dass die­se Me­cha­nis­men heu­te wie­der grei­fen. Heu­te legt sich der Elek­tro­smog un­se­rer di­gi­ta­len Ge­rä­te über die Land­schaf­ten, zieht hin­ein in un­se­re Häu­ser und stellt uns vor die Fra­ge, ob wir noch Herr der La­ge sind.

Hoff­nung fin­det sich nur im Sub­text

In das Ori­gi­nal­stück wer­den an­de­re Text­frag­men­te wie Fuss­no­ten ge­setzt, wie bei­spiels­wei­se der Ro­man Das Wort für Welt ist Wald der US-ame­ri­ka­ni­schen Sci­ence-Fic­tion-Au­torin Ur­su­la K. Le Gu­in, ein atem­be­rau­bend schö­ner Text aus dem Jahr 1972, der Vor­la­ge für den Film Ava­tar wur­de. Auch hier ha­ben wir die Zer­stö­rung der Welt, den Krieg und das Tö­ten als The­ma­tik – es zieht sich al­so durch al­le Epo­chen. Und so blei­ben wir am En­de die­ses Thea­ter­abends, der sehr er­drü­ckend en­det, mit der Fra­ge zu­rück, wie Hoff­nung aus­se­hen könn­te – denn La­zar gibt uns da­für kei­nen An­halts­punkt. 

Und doch zeigt sich auf der Me­ta­ebe­ne, dass wir als Mensch­heit die­sen Her­aus­for­de­run­gen schon so oft ge­gen­über­stan­den – und wir es im­mer ge­schafft ha­ben, sie zu über­win­den, wei­ter­zu­ma­chen und Kin­der in die­se Welt zu set­zen, die neue Her­aus­for­de­run­gen, aber auch neue We­ge fin­den wer­den. Love Is In The Air er­klingt im­mer wie­der im Stück, aber wenn Mark Har­vey Müh­le­mann als Jo­sef es an­stimmt, geht es so rich­tig tief. Und ver­mut­lich fin­den wir hier ei­ne mög­li­che Ant­wort … Denn egal wie die Fra­ge ist, die Ant­wort ist doch im­mer: Lie­be. 

Der Ne­bel von Dy­bern: bis Frei­tag, 18. De­zem­ber, Thea­ter Kon­stanz. 
thea­ter­kon­stanz.de