Das Jahr des Kalks be­ginnt mit ei­nem Blick aus dem Fens­ter; dem Schreib­ate­lier­fens­ter der Haupt­fi­gur und Ich-Er­zäh­le­rin. Da­bei geht die­ser ers­te Blick viel­mehr auf die Fens­ter­schei­be. Dort kle­ben Pol­len: «Es sind Spu­ren ei­nes Ver­suchs fort­zu­be­stehen, ei­nes Ver­suchs zu blei­ben.» Un­ten auf der Stras­se wer­den Kör­per trai­niert, die ja doch ir­gend­wann ver­schwin­den – auch ein ver­geb­li­cher Ver­such, Ver­gäng­lich­keit zu trot­zen, re­flek­tiert die Er­zäh­le­rin.

Sie weiss ih­ren tod­kran­ken On­kel im na­hen Kan­tons­spi­tal. Seit ih­rer Kind­heit ist er ihr eher Va­ter als On­kel. «Ich wür­de so ger­ne blei­ben», hat­te er zu ihr ge­sagt. Gibt es ei­nen trau­ri­ge­ren Satz? Ein Ab­schied steht be­vor. Wie ge­lähmt ist die Prot­ago­nis­tin, von ei­ner Trau­er, in die sich ein al­ter Schmerz mischt: der des Ver­las­sen­wer­dens vom ei­ge­nen Va­ter.

Das Jahr des Kalks ist der vier­te Ro­man der Ost­schwei­zer Au­torin Lau­ra Vogt. Der Ti­tel er­in­nert an Jo­an Di­dions au­to­bio­gra­fi­sches Werk Das Jahr ma­gi­schen Den­kens, das Lau­ra Vogt in ih­rem Text auch er­wähnt und das als Di­dions wich­tigs­te Aus­ein­an­der­set­zung mit Tod und Trau­er gilt.

Ja, auch Di­no­sau­ri­er

Der ab­we­sen­de Va­ter, der ge­lieb­te On­kel, die Ich-Er­zäh­le­rin und dann ist da noch Fi­cus, die aus der Pra­xis der Psy­cho­the­ra­peu­tin ge­ret­te­te Topf­pflan­ze; und viel­leicht ei­ne Art Er­wei­te­rung der Hel­din? Fi­cus ging es nach dem Um­zug von der Pra­xis ins Schreib­ate­lier schlecht. Doch be­reits zu Be­ginn des Ro­mans ent­deckt die Ich-Er­zäh­le­rin, dass die Pflan­ze neue Blät­ter aus­treibt. Sie star­tet ei­ne In­ter­net­re­cher­che und fin­det her­aus, dass Cal­ci­um Men­schen wie Pflan­zen gut­tut. Sie re­cher­chiert wei­ter und stösst auf Kalk­stein, ein Se­di­ment­ge­stein aus Cal­ci­um und an­de­ren che­mi­schen Ele­men­ten und schliess­lich auf das, was bleibt: Kalk.

Die Er­zäh­le­rin fin­det Halt in der Be­schäf­ti­gung mit die­sem Ur-Stoff, be­fasst sich mit Erd­ge­schich­te, dem Ur-Mit­tel­meer Te­thys, den Al­pen, Glet­schern, Ko­ral­len­rif­fen. Die na­tur­wis­sen­schaft­li­chen Fak­ten sind wohl­tu­end kon­kret, die gros­sen erd­ge­schicht­li­chen Bö­gen er­in­nern dar­an, dass al­les ent­steht und ver­geht. Die ge­sam­te Schöp­fung sitzt im glei­chen Boot. Stel­len­wei­se ist es, als schau­te man Ter­ra X; Die Ent­ste­hung der Er­de im Zeit­raf­fer. Vogt zoomt raus, zeigt das Gan­ze und holt die Welt ge­schickt wie­der nah ran, zum Bei­spiel wenn die Er­zäh­le­rin sich in Fos­si­li­en­prä­pa­ra­ti­on ver­sucht. So­gar ei­nen Di­no­sau­ri­er­kno­chen be­kommt sie da­bei in die Hän­de. 

Über 160 Sei­ten er­in­nert, re­cher­chiert, schabt, gräbt die Er­zäh­le­rin, folgt Spu­ren und fin­det schliess­lich We­ge des Um­gangs, des Ab­schied­neh­mens, Trau­erns, Ver­zei­hens und Los­las­sens. 

Me­ta­phern, Ma­gie etc.

Da­bei die­nen Kalk­stein und ins­be­son­de­re das Ver­fah­ren des Kalk­stein­bren­nens so­wohl als Me­ta­pher als auch als Struk­tu­rie­rungs­ele­ment in­ner­halb des Ro­mans. Nebst den Kin­dern und dem Va­ter die­ser Kin­der, ei­nem Bru­der, ei­ner Tan­te, be­völ­kern auch Gross- und Ur­gross­el­tern den Ro­man. Oft sieht die Ich-Er­zäh­le­rin, was sie sich vor­stellt, wor­an sie sich er­in­nert, aber sie sieht auch, was nicht da ist, nicht sein kann. So wird die Er­zäh­lung ge­würzt mit ei­ner Pri­se Phan­tas­tik, lässt an Ma­gi­schen Rea­lis­mus den­ken.

Das Jahr des Kalks ist ein durch­dach­tes Buch, wohl struk­tu­riert, ein­wand­frei ge­schrie­ben, flüs­sig und teil­wei­se mit so schö­nen Über­gän­gen, dass es ei­ne wah­re Freu­de ist. 

Weil die Ge­schich­te so lü­cken­los ge­baut und we­gen der ge­wähl­ten Er­zähl­per­spek­ti­ve so voll­stän­dig re­flek­tiert ist, bleibt beim Le­sen kaum Luft für ei­ge­ne Ge­dan­ken. So man­ches dürf­te auch un­er­klärt ste­hen ge­las­sen so­wie, Le­sen­den zu­ge­traut und er­laubt wer­den, Zu­sam­men­hän­ge sel­ber zu ent­de­cken. 

Und schliess­lich ist es ein­fach be­glü­ckend, in ei­nem Ro­man die ei­ge­ne Stadt zu fin­den, Or­te wie­der­zu­er­ken­nen. Das hilft, sich in ei­nem Text zu Hau­se zu füh­len, ins­be­son­de­re zu ei­nem The­ma, das rest­los al­le an­geht. Die­ses «Hei­mat­ge­fühl» mag et­was für den feh­len­den Platz zwi­schen den Zei­len ent­schä­di­gen.