Al­le ken­nen doch die­sen Spruch, dass man nicht war­ten soll, bis der Re­gen auf­hört, oder?
Nun, wer ei­ne PT­BS (Post­trau­ma­ti­sche Be­las­tungs­stö­rung) hat, dia­gnos­ti­ziert oder nicht (denn nicht al­le küm­mern sich dar­um), kann nicht «im Re­gen tan­zen», so gern er oder sie das auch möch­te. Denn das Ner­ven­sys­tem friert in den trau­ma­ti­schen Er­eig­nis­sen ein, auf Jah­re hin­aus. Und gut, wenn die Be­trof­fe­nen sich des­sen we­nigs­tens be­wusst sind.

Wer es sich be­wusst ge­macht hat, be­ginnt mit der Zeit, die Etap­pen des «Auf­tau­ens» zu be­mer­ken.

Sie kom­men lang­sam. Nicht dann, wenn du es dir wünschst. Son­dern dann, wenn die Zeit da­für ge­kom­men ist.

Und ei­nes Ta­ges wird dir klar, dass es völ­lig nor­mal ist, zum Bei­spiel in die Fe­ri­en zu fah­ren. Vor dem gros­sen Krieg bin ich im­mer ge­fah­ren. Und dann ka­men plötz­lich fünf Jah­re oh­ne Meer. Aber ich er­in­ne­re mich noch an mich selbst: Auch ich ha­be mich auf den Som­mer ge­freut, weil da un­be­dingt das Meer sein muss­te. Fürs Meer wur­de ein be­son­de­rer Kof­fer ge­packt, in dem auf je­den Fall die Klei­der fürs Abend­essen la­gen. Manch­mal zog man sie nur ein­mal an. Drin wa­ren auch Son­nen­creme, Son­nen­bril­le und all das Zeug.

Als wä­re das in ei­nem frü­he­ren Le­ben ge­we­sen.

Und du be­greifst, dass es ei­gent­lich nor­mal ist, dass je­ne, die den Krieg nicht ken­nen, bis heu­te so le­ben. Und dass es auch ab­so­lut nor­mal ist, den ei­ge­nen Kör­per nicht wie­der­zu­er­ken­nen, weil der sich nicht mehr freut wie frü­her.

Du be­greifst über­haupt vie­les über dich selbst.

Die­se ers­te «Läh­mung» geht vor­bei. Weil du wirk­lich Angst hast, dass du dich über gar nichts mehr freu­en kannst. Tan­zen, Mu­sik, Thea­ter, Na­tur, Ber­ge: Al­les, was du liebst, ist wie aus­ge­schal­tet. Du bist zwar an­we­send, aber nur no­mi­nell.

So fühlt sich der Krieg an. Egal, wo du bist.

Und in ir­gend­ei­nem Jahr be­ginnst du zu ver­ste­hen, dass die­se «neue Nor­ma­li­tät» ei­gent­lich nor­mal ist. Dass die­ses «Fest fürs Le­ben» für im­mer bleibt.

Du hörst auf zu war­ten, dass der Krieg en­det und du dann end­lich et­was fühlst, ir­gend­wann et­was fühlst – und dann rich­tig lebst … Du hörst auf, die Per­son sein zu wol­len, die du frü­her warst. Denn die wird es nie mehr ge­ben.

Und in ei­nem die­ser Jah­re, nach lan­gen Ver­su­chen, das frü­he­re Ich zu wer­den, fin­dest du dich da­mit ab. Denn so klingt Trau­er.

Aber dann ge­schieht et­was Selt­sa­mes: Wenn du auf­hörst, pa­nisch hin und her zu ren­nen, al­les fest­hal­ten zu wol­len, zu wei­nen «wo ist mein Ich» – dann tritt ei­ne gros­se Stil­le ein. Und du be­ginnst zu ver­ste­hen, aus welch rie­si­gem Leid du dich ge­ret­tet hast.

Du be­ginnst, all die­se Men­schen an­zu­schau­en, die sich zum Kaf­fee ver­ab­re­den, ge­nau wie wir da­mals in Lwiw, und zu den­ken: Mein Gott, was steht ih­nen wohl be­vor … Du be­ginnst über­haupt, vie­les zu ver­ste­hen, über al­le und über al­les.

Und so be­ginnst du ei­nes Ta­ges, dein neu­es Ich auf­zu­bau­en.

Dan­ke, Schweiz, dass du mich in die­sem ver­letz­lichs­ten Zu­stand auf­ge­fan­gen hast.

Li­li­ia Matviiv, 1988, stammt aus Lviv in der Ukrai­ne. Die Jour­na­lis­tin, Es­say­is­tin und So­zi­al­ak­ti­vis­tin ist im Früh­ling 2022 in die Schweiz ge­kom­men und lebt der­zeit in St.Gal­len. Ol’ha Gn­eu­pel hat den Text über­setzt.