Am An­fang des Films Je­mand, der ein­mal ich war wird die Dar­stel­le­rin San­dra Hül­ler zu In­ge­borg Bach­mann (1926–1973) ge­macht: Die Vi­sa­gis­tin setzt ihr die Pe­rü­cke auf, sie be­trach­tet sich im Spie­gel und pro­biert ei­ne Bach­mann-Po­se. Sie geht mit der Re­gis­seu­rin Re­gi­na Schil­ling durch die Rö­mer Woh­nung, die an die letz­te Blei­be der Bach­mann er­in­nert, wo sie an ih­rem «To­des­ar­ten»-Pro­jekt ge­schrie­ben hat. Hier wer­den die bei­den Frau­en ih­re «Geis­ter­be­schwö­rung» voll­zie­hen. Der Film ist ehr­lich, er will nicht nach­spie­len, son­dern legt die In­sze­nie­rung of­fen. Man ist schon et­was be­ru­higt.

Denn die An­sa­ge «Bio­pic» weckt grund­sätz­li­ches Miss­trau­en, wohl­feil zu­dem im Jahr des 100. Ge­burts­tags von In­ge­borg Bach­mann. Kann man das Werk die­ser Iko­ne der fe­mi­nis­ti­schen Li­te­ra­tur aus der bio­gra­fi­schen Per­spek­ti­ve ver­ste­hen? Zu­mal sie selbst Au­to­bio­gra­fi­sches als Er­zäh­len von «Le­bens­läu­fen, Pri­vat­ge­schich­ten und an­de­ren Pein­lich­kei­ten» aus­ge­schlos­sen hat. Kann man das Le­ben die­ser Au­torin er­zäh­len, oh­ne Hö­he­punk­te und Tief­schlä­ge letzt­lich doch zur ziel­ge­rich­te­ten und ki­no­taug­li­chen, tra­gi­schen Hel­din­nen­rei­se zu­recht­zu­bie­gen?

Die Stell­ver­tre­te­rin mit der Zi­ga­ret­te

Re­gi­na Schil­ling geht be­hut­sam ans Werk. Die ge­spiel­ten Sze­nen sind klar in der Jetzt­zeit ver­or­tet, Han­dy und E-Scoo­ter in­klu­si­ve. San­dra Hül­ler ist zu Be­ginn haupt­säch­lich ei­ne Stell­ver­tre­te­rin, die an der Schreib­ma­schi­ne sitzt, vie­le Zi­ga­ret­ten raucht, das Te­le­fon nicht ab­nimmt und Ton­auf­nah­men von In­ge­borg Bach­mann hört. Nur ein­mal imi­tiert sie die Bach­mann, in­dem sie – ge­filmt in Schwarz-Weiss – mehr­fach ei­ne Aus­sa­ge probt: «Ich exis­tie­re nur, wenn ich schrei­be. Ich bin mir voll­kom­men fremd, aus mir her­aus­ge­fal­len, wenn ich nicht schrei­be.»

An­sons­ten mon­tiert der Film zahl­rei­che his­to­ri­sche Ton- und Bild­auf­nah­men, um den Auf­stieg der Dich­te­rin zu zei­gen: Preis­ver­lei­hun­gen, Le­sun­gen, In­ter­views, aber auch Aus­sa­gen über sie, et­wa von Ver­le­ger Sieg­fried Un­seld, Pro­fes­sor Wal­ter Jens oder dem Künst­ler­freund Hans Wer­ner Hen­ze. Im Jahr 1953 schaff­te es die jun­ge Ly­ri­ke­rin gar auf das «Spie­gel»-Co­ver, nach­dem sie den Preis der Grup­pe 47 ge­won­nen hat­te. Hier trickst der Film ein biss­chen, denn die ab­schät­zi­gen Aus­sa­gen über schrei­ben­de Frau­en des Kri­ti­kers Mar­cel Reich-Ra­ni­cki gal­ten nicht ihr.

Was die Mon­ta­ge deut­lich ma­chen will: Es wa­ren stets Män­ner, die den Ton an­ga­ben. Der Film­plot fin­det dar­in sei­nen bio­gra­fi­schen Schlüs­sel. In­ge­borg Bach­mann wuchs in Kla­gen­furt auf, ihr Va­ter war Mit­glied der NSDAP. Ih­re Um­zü­ge nach Wien, Mün­chen und Rom wer­den ge­le­sen als Ver­such, sich aus den pro­vin­zi­el­len und pa­tri­ar­cha­len Struk­tu­ren zu be­frei­en. Der Film deu­tet es mit dem wie­der­keh­ren­den Zug­vo­gel-Mo­tiv an. Bach­manns Tra­gik wird da­mit be­grün­det, dass sie sich in Ver­hält­nis­sen wie­der­fand, die nicht min­der pa­tri­ar­chal ge­prägt wa­ren.

Kipp­punkt: Max Frisch

Re­gi­na Schil­ling schreibt da­mit ei­ne Li­nie fort, die un­ter Bach­mann-Deu­tern ver­brei­tet ist, spä­tes­tens seit dem Er­schei­nen ih­res Brief­wech­sels mit Max Frisch (Wir ha­ben es nicht gut ge­macht. Pi­per und Suhr­kamp, Ber­lin 2022) 2022 je­doch mit ei­ni­gen Fra­ge­zei­chen ver­se­hen wer­den muss. Die Re­gis­seu­rin plat­ziert Max Frisch am Kipp­punkt. Sein Rück­blick auf die vier­jäh­ri­ge Lie­bes­be­zie­hung be­ginnt so: «Ich kann zu­erst ein­fach mel­den...»

Bach­mann selbst äus­sert sich im Film da­zu nicht, aber die Ver­än­de­run­gen wer­den au­gen­fäl­lig ge­macht: San­dra Hül­ler be­sich­tigt Trüm­mer. Zu den Zi­ga­ret­ten kom­men jetzt auch Al­ko­hol und Ta­blet­ten. Ma­nisch schnei­det sie Zei­tungs­mel­dun­gen über To­des­fäl­le aus. Der Ver­such, den Wahn­sinn nun doch nach­zu­spie­len, gip­felt in ei­nem Abend, an dem sich Hül­ler auf­don­nert und ir­gend­wann im Rot­licht­vier­tel lan­det. Es ist nicht die stärks­te Sze­ne des Films.

Per­len aus dem Ar­chiv

Viel bes­ser in Er­in­ne­rung bleibt ein Aus­schnitt aus ei­nem In­ter­view von 1971. Es ist ei­ne der we­ni­gen Stel­len, an de­nen In­ge­borg Bach­mann lä­chelt. Al­ler­dings ein sehr si­byl­li­ni­sches Lä­cheln – und dann sagt sie be­stimmt: «Die Män­ner sind un­heil­bar krank.» Der In­ter­view­er re­agiert ir­ri­tiert. «Wor­an?» «Na, sie sind es. Wis­sen Sie das nicht?» Es sind sol­che Per­len aus den Ar­chi­ven, die den Film se­hens­wert ma­chen. Do­ku­men­ta­risch ist er stark, auch wenn er mit der Aus­wahl und der nicht-chro­no­lo­gi­schen An­ord­nung des Ma­te­ri­als dem be­ab­sich­tig­ten Plot zu­dient.

Die Sze­nen mit der Dar­stel­le­rin Hül­ler wir­ken als Bin­de­glie­der und er­fül­len da­mit ei­nen dra­ma­tur­gi­schen Zweck, eben­so wie die sehr sorg­fäl­tig aus­ge­such­te Mu­sik. Sie sind nö­tig für ein Ki­no­for­mat, aber nicht un­be­dingt zum Ver­ständ­nis von Bach­manns Werk. Die­ses bleibt Li­te­ra­tur, al­so ge­stal­te­te Wirk­lich­keit. Bes­ten­falls weckt der Ein­blick in das Le­ben die­ser Au­torin das In­ter­es­se dar­an, sich in ih­re Tex­te zu ver­tie­fen. Da­zu der Le­se­tipp für Ein­stei­ger:in­nen: die Er­zäh­lun­gen Das dreis­sigs­te Jahr von 1961.

Je­mand, der ein­mal ich war: ab Don­ners­tag, 20. Au­gust, Ki­nok St. Gal­len. Ab Frei­tag, 21. Au­gust, Ki­no Ca­meo, Win­ter­thur.